Посмотри на милую на мою:
пусть семь пятниц водятся на неделе,
даже если будет она в раю,
всё равно не сможет забыть о деле.
И глядит она тёплым янтарём,
пишет асу Пушкину: "С Новым годом!",
и светло прощается с январём
и со старой кошкой – Снежинкой гордой.
А потом в сверкающем неглиже,
гладя звёзды, смотрит: на месте все ли –
может, вырос маленький принц уже
или всё катается в карусели?
И живёт в родном городке моём,
и поёт стихи, как весною птицы.
Только кто – она, если мы – вдвоём,
и уже никак не разъединиться..